L’epica è morta. L’epica è morta quando abbiamo smesso di meravigliarci, quando ci siamo arroccati nella nostra conoscenza, chiusi nella nostra scienza. L’epos ha esalato il suo ultimo respiro quando abbiamo relegato lo stupore ai piccoli momenti di svago, quando cioè abbiamo rinchiuso i racconti in un angolino piccolo e buio della nostra vita, nell’otium […]
Gli amici non si comprano
Al supermercato, né mai s'acquista
La fiducia d'un uomo ed il suo sangue;
Né basta simiglianza degli intenti
E delle lingue e dei pensier ancora.
A dir il vero accade
L'amicizia e lenta si completa.
Semplice e discreta,
Non pretende che la meta le sia presta,
Attende quieta che si mostri
Il volger dell'ora che la scagli
Al fango o al cielo senza fine.
E pure non s'inquieta infine
Alla parola o all'atto errato
Che pur fidato amico le riserva:
Unico fine, unico suo dato
È il puro desio dell'altrui bene.
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